Hay una esquina en Monserrat donde el tiempo no pasa; se acomoda. Hipólito Yrigoyen y Piedras. Ahí, en 1897, Pablo Scolpini (italiano, preciso, de los que dibujaban ciudad con intención), dejó un edificio de los que ya no se hacen. No es un dato de color, es una forma de entender todo lo que viene después.
Abrís la puerta del edificio y algo se ordena solo. El mármol gastado donde corresponde, la herrería que no adorna, define, la luz filtrándose en los vitraux como si alguien hubiese decidido cómo querés que sea tu primera impresión. Subís y ya no caminás igual. Te dan ganas de pavonearte.
La puerta del departamento abre y arranca una especie de coreografía, con esa secuencia de puertas altas y madera noble que no separan, encuadran. Un arco aparece en el momento justo, como diciendo "vení, seguí". El comedor toma presencia, firme, de esos que saben sostener sobremesas largas con banquetes sencillos, y de fondo asoma la biblioteca, no como decorado sino como declaración de principios. Acá se vive y se piensa; y hoy pensar es urgente.
La planta fluye con una lógica que hoy cuesta encontrar. El living se recoge un poco, invita a quedarse. El escritorio, con su ventana franca, acompaña sin distraer, ideal para trabajar sin sentir que estás trabajando. Los dormitorios van tomando apareciendo: el principal con ese tono calmo que ofrece descanso, otro más versátil, y después aparece el giro inesperado, casi en secreto, una puerta, unos escalones y la casa cambia de registro.
Arriba, la suite. Más íntima, más contenida, como si el techo te acercara un poco a vos. Dormitorio y baño resuelto con una lectura actual, líneas limpias, funcionalidad sin estridencias. Ese contraste que, bien hecho, eleva todo: abajo la estructura clásica, la escala, el aire; arriba el gesto contemporáneo, el uso real.
La cocina juega en ese mismo equilibrio. Reciclada, con isla, guardado generoso, pensada para usarla de verdad. No hay pose, hay criterio. Los baños acompañan esa idea, uno con la nobleza de lo original, el otro actualizado, práctico, sin pelearse con el resto. Y el balcón, que aparece sin exagerar, suma ese airecito justo: macetas, cielo, ciudad, el pulso de Buenos Aires ahí, sin invadir.
Son 169 m² totales que no se explican en números sino en ritmo. Seis ambientes que se entienden entre sí, tres dormitorios, uno en suite en planta alta, escritorio, espacios que se abren y se cierran según el día, según la vida. Todo en un edificio que no es sólo antiguo, es autoral. Scolpini no es un nombre para la placa, es la razón por la que hoy esto sigue teniendo sentido.
No es un departamento para llenar de muebles. Es un departamento que ya viene con una idea. Para alguien que no busca solo metros, sino cierta forma de habitar. Acá las cosas no se apuran. Se quedan un rato más. Y cuando te vas, te llevás algo puesto, aunque no sepas bien qué.
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